У каждого взрослого прячется в сердце ребёнок.
Он видит деревья большими и солнечным лето.
Он знает, что в море на льдине плывёт мамонтёнок,
и так не бывает, чтоб были потеряны дети.
Но сам он потерян в твоих обесцвеченных буднях,
где даже секвойи тебе-великану по пояс,
а солнце выходит лениво в районе полудня,
и к лету кого-то везёт самолёт или поезд,
но вновь не тебя. У тебя бесконечная осень.
Поблекшая жизнь как заезженная киноплёнка.
И если над жизнью твоей появляется солнце,
то только затем, чтобы лёд растопить мамонтенку.
И вот мамонтёнок упал в леденящие волны,
а ты, поглощённый своей серо-бурой рутиной,
его не услышал, о нём даже мельком не вспомнил.
И сказка закончилась солнцем растопленной льдиной.
Но тут просыпается спрятанный в сердце ребёнок,
он топает ножкой, сбивая сердечные ритмы.
И ты вспоминаешь, что где-то в морях мамонтёнок
упал и не сможет без помощи выжить и выплыть.
И вот ты бросаешь свои бесконечные будни,
встаёшь за штурвал, надеваешь мундир и фуражку.
И вот ты плывёшь, и в том плаваньи, долгом и трудном,
ты знаешь, что сердце придётся открыть нараспашку.
И ты открываешь. Со скрипом, но шире и шире.
И солнечный свет проникает в замерзшее сердце.
И ты лилипут, а деревья такие большие,
какими ты помнишь их в летне-ромашковом детстве.
И сердце твоё выпускает наружу ребёнка.
И ты уступаешь ему капитанский свой мостик.
И видишь под пальмой, на том берегу, мамонтенка.
Смешной и лохматый, он держит слониху за хвостик.
© Мальвина Матрасова
